Reflexos Cotidianos

Crer

2010-12-23T23:44:00.000-08:00

Sim eu acredito, começo lhes falando positivamente da vida mesmo que as injustiças e hipocrisias aparentemente prevaleçam, mesmo que a falta de tato torne a todos nós aventureiros descomedidos, e mesmo que tudo ainda sim tudo funcione normalmente descompassado. Entendo.

Vejo que nas ruas a multidão clama por mais, e eu aqui imóvel sentado sobre minha arrogância me delicio sobre cada gole em cada rótulo verde e gélido. É mais fácil escrever do que fazer e todo escritor sabe disso, assim como conhece a madrugada e a melhor amiga até pelo sobrenome –melancolia-

È a esperança que nos move, que nos aproxima e dá razão a tudo, ela é a lenha desta fogueira da vida – acreditar- Crer que algo maior está por vir, que algo grandioso nos aguarda a cada esquina em cada diálogo. Ilusão;

Existe um “q” de simplicidade ou uma rotina simples que é tão nítida que não percebemos pela maneira apocalíptica na qual vivemos, tão fácil, modesta e serena quanto um copo d’agua.

Não precisa ser um gênio para saber que água hoje em dia é raridade.

Pela Vida

2009-11-13T11:38:00.000-08:00

Tudo muito colorido,
para que a rotina transforme as dores em alegrias,

Para que o mundo observe tudo de belo que temos
e o que podemos fazer...

Não, a chuva não vai parar. E deixa que molhe, que limpe a terra!

Assim eu respiro melhor, e a vida nasce pela luz do sol da manhã

Estamos bem, o vento passa pelos cabelos soltos, da liberdade...

A grama úmida, verde, o mar descansado aguarda, calmo...

Que belos momentos, quando as horas se dissolvem

Quando nossas mãos estão unidas em paz

E as doces canções cantoroladas pelas almas

Putrefação dos Sentidos

2009-10-08T10:31:00.000-07:00

A cidade:
Fediam, as ruas também fediam.
Em cada passo que apertava as lajotas ligeiramente soltas exalava aquele cheiro inconfundível de urina, embebido em líquidos pegajosos e escurecidos pelo tempo de abandono nas calçadas.

O sujeito:
Tomava posse de seu corpo a repugnância, o cérebro tornava-se o mais puro asco, como se não pudesse caminhar mais pelas ruelas sem sentir vontade correr. Mas não uma corrida de fuga, mas de almejo a respiração pura, algum lugar que o mantivesse limpo, desinfectado de toda aquela anomalia, de todas as agressões aos sentidos, a razão e a beleza.

As Sirenes:
Como alguém poderia pensar obrigatoriamente enclausurado em uma sinfonia de sirenes, se não fossem as hipócritas e demasiadamente altas das viaturas, eram as trágicas e desesperadoras ambulâncias. As segundas causavam algum reflexo de compaixão geral, por longos sessenta segundos de ternura. O divino silêncio perdeu-se em templos distantes de tudo isso. E agora estávamos sujeitos aos alarmes estupradores de calmaria.

O Sistema:
Perdemos a capacidade de nos encararmos nos olhos, talvez porque esteja tudo apodrecendo, e não tenhamos coragem de nos auto-acusarmos, então não nos olhamos para não termos de dar explicações ou justificativas a fedentina. Apelo para que tentem fixar os olhos por dez segundos no outro, tente fazer parte de outra vida durante simples dez segundos.

Logo depois espere um momento, e pense em toda essa latrina... Quem sabe consigamos depois disso, nos tornarmos irmãos.

O Delicado Concreto

2009-07-31T19:33:00.000-07:00

As malícias de uma antiga selva, entretanto de uma agradável cidade-menina. Reflita nas inúmeras histórias dos lugares, de suas entregas, de frias perdas, das rotinas ácidas, dos bêbados ao relento, no eufórico seio dos amantes pelas ruelas.
Da garoa e do sublime caos.

Ela não permite que tenhas escolha, sutilmente (ou nem tanto) São Paulo vem até você, te arrebata num lamento, levanta lentamente e num suspiro seguido de beijo úmido te massacra! Alavanca suas forças e te derruba. Estás perdido.

Com dedos frios em braços de quadras longas, ela te abraça, e prende sua razão em plena Liberdade, é provida de pernas longas, quentes, em cada palmo permanece um mistério, a incógnita que corroe as entranhas. Propõe felicidades, numa simplicidade sofisticada e discreta de ser menina, que traz séculos de glórias, de guerra e um pouco de paz.

Uma tranqüilidade de viver à beira da morte, que mesmo na sensação de maior dedicação íntima lhe parece longe, em cada minuciosa curva, dentre cada poro, em cada gotícula que exala um cheiro único e inconfundível. Essa cidade lhe mata. De paixão.

Assim o mundo fica pequeno, não cabe “nela”, na vida, na cidade, naquele pequeno quarto invisível aos olhares de todos, mas único na perfeição do momento. O Nosso momento, era a menina de veias abertas e a solidão conjunta das luzes de postes tristes.

A pele e o asfalto, o sangue e os canos, o toque e os Jardins, as buzinas e a gafieira, a dor e todo o resto a lhe prover êxtase, uma luta de idéias e conflitos de diferenças, nos sutis e perigosos caminhos atentos, de um olhar puro, verdadeiramente intrigante.

O ventre que lateja o calor, as palavras que desvanecem nas horas perdidas, a imensidão infinita da mulher de fogo, das pedras em brasas que constroem e desconstroem homens, famílias, amores, uma esperança viva! Calor, quem sabe.

Chico

2009-07-07T11:50:00.000-07:00

O Chico sempre diz tudo, que deve ser dito.

Face

2009-05-30T12:07:00.000-07:00

E o céu derramava seu vigoroso pesar, jorrava suas tristezas pela terra em brasas, o vento lamentava, continuamente as gotas caiam pelos corpos em movimentos, contudo ninguém se notava. As madeiras gemiam, pedras definhavam, a areia transformava-se em barro, e os homens retornavam ao princípio.

Subexistia um rosto na multidão, -estava lá- em transe, petrificado do outro lado da calçada, imóvel em sua dissonância, ela estava encharcada, coberta pela chuva e pelas lágrimas de dor...

-Na carapuça
Ressurjo como um operário, minhas pernas estão soldadas, não pertenço as minhas plenas vontades, afinal sou um bom romântico soldado-sondado. Talvez outros tenham visto, ou quem sabe fizeram de conta que não, quiça uma boa alma (livre) tenha quebrado a barreira e parado para questionar: O que te aflige?

Mesmo sendo um mesmo suplício, na mesma cidade, em um similar compasso, não tivemos a nobreza de estancar nossas histórias. Com a esperança que duas palavras (que seja uma), trouxesse a pergunta certa para alguma resposta simples, seguiram seus caminhos, suas missões.

...

A noite ímpar

2009-05-16T17:34:00.000-07:00

Fechou a janela de madeira rústica e cerrou o vidro com certa rapidez, queria se aquecer de algum modo (inutilmente), na rua fazia perto dos três graus, uma geada sutil, que levemente foi congelando a grama, porém dentro de casa era o corpo que gelado reclamava da ausência.
Pensou subitamente numa sopa, de nome estranho. Húngara.

O vento era uma faca perfeitamente afiada, sem cabo, que passeava pelas mãos, os dedos rígidos, a face rubra, ainda assim lá fora alguns exalavam a disposição eufórica de uma noite praiana, como se não percebessem que aquela era uma noite de silêncio, de recolhimento. Daquelas que demoram, e insistentemente ressuscitam fantasmas.

Decidiu logo cedo que aquela não seria uma noite de assombrações. Sussurrou para si: “Ela poderia ter trejeitos, ritmo, alma e características obscuras, mas naquela noite não”. Então deixou todos os demônios a mercê, isolados logo depois do imponente portão azul-marinho, e preferiu ficar seguro, ou a falsa segurança que muitas vezes sustentava pela própria razão de ser legitimamente audacioso.

Também se convenceu que a vida hora proporcionava frio, hora alimentava o calor, e que por mais intimas e infalsas que fossem as ruelas da razão, todo e qualquer instante está para ser vivido de Cristo entregue, e que o tempo está para encerrar sua história ímpar no próximo instante. Assim.

Uma carta ao mundo

2009-04-13T15:39:00.000-07:00

Demonstrem algo que realmente faça sentido, encontrem um motivo sólido para continuar correndo na incrível roda de ciclos chamada terra. Afinal essa ansiedade, esse nervosismo anexo a inquietação está para que fim?!

O medo, a melancolia e o tédio são armas brandas, são como as doenças terminais que vão nos consumindo aos poucos, lentamente afetando todos os órgãos até chegarem na mente –a estrada da razão- onde estacionam e instalam-se.

Vejam que essa interminável corrida para lugar algum está desmoronando a sociedade, eu sou apenas mais um, quase encantado. Estamos distraídos com referências estúpidas, baseados em valores invertidos, naufragados em um mar de informações que não dizem absolutamente nada. E muitas vezes a profundidade intelectual é digna de pena.

Esta é uma boa definição, sim eu sinto pena das pessoas hoje. Tenho um imenso carinho e principalmente respeito pela grande maioria, afinal seria tolice esbravejar com crianças, e também não seria algo racional e digno.

Analisando o real:
Quantas vezes você já pensou no que fazer com seu tempo livre? Mas então quando você conquista o valioso tempo o que você realmente faz? Temos a questão financeira, muitos se dizem amarrados a falta de atividades devido a pobreza. Concordo em parte, mas o que você me diz dos homens que possuem fortunas e ainda sim não param para usufruir de seus bens? Afinal alguns trabalharam muito para isso.

A lógica não seria essa: Acumular e viver em liberdade, ou será que a liberdade é manter-se rico e contratando pessoas? Afinal você trabalha por que? Podemos ainda justificar pela sobrevivência, que é possível com um local simples, água, alimentos e algumas roupas. E para isto não se faz uma vida inteira necessária. Mas temos as doenças e o bem-estar correto? Então talvez você trabalhe, fique tenso, fume, beba e crie gastrite crônica porque esta tentando se manter saudável e feliz? É... tem alguma lógica.

Seguindo este raciocínio talvez nós trabalhemos pelo conforto, são oito, nove, doze horas em “confortáveis empreendimentos” para podermos chegar em uma bela casa e passarmos quatro ou cinco horas vendo TV e comendo. Porque o restante do tempo estamos dormindo, obviamente nas confortáveis camas.

Quem sabe pactuamos nessa rotina para nos mantermos protegidos, para fazermos parte do grupo –uma relação de interesses-, nos esforçamos para juntar dinheiro para mantermos alguém que nos ama (ou amava), mas porque esta obviamente queria ser sustentada para também manter-se confortável Ou nos apaixonamos porque a idéia de conviver com a solidão e o tempo livre é insustentável para alguns.
Entendo, é um tanto complicado o encontro consigo mesmo.

O tempo, tudo gira em torno do tempo, ou melhor, da falta dele. Estamos assim porque estamos atrasados, não entendemos muito bem para que, mas estamos! Porem acho que dentre a cegueira generalizada aprecio definitivamente alguns objetivos, a idéia de conhecimento por exemplo me parece sensata, o auto-conhecimento e a expansão de um universo mais real e útil

Uma rotina (pois disciplina é liberdade) de acontecimentos e processos com objetivos tanto individuais quanto coletivos visando uma melhora significativa social. Isso faz sentido, fazer parte de algo que esteja com os olhos no crescimento como um todo harmônico.

A beleza e o intelecto, a procura por estas duas vertentes mereceria atenção especial de toda humanidade, pois através da essência da beleza reproduzimos a arte, e esta demonstra nossa face mais íntima, mais subjetiva, algo divino que contraste junto ao intelecto metódico, racional e firme. Intelecto necessário visto que precisamos nos desenvolver individualmente até para obtermos um crescimento ampliado, essa interdependência entre o pessoal e o social torna-se importante nestes fatores.

As paixões são fantásticas (compreendo), algumas metas são nobres, existem pessoas com muita sede de amenizar e harmonizar, mas eu gostaria de saber de cada um na terra, a verídica razão de estar participando desse planeta. Isso faria sentido, entender não somente o porque de estar aqui, como também presenciar o estado de amplitude das consciências humanas.

Fazermos das trocas, das relações, do convívio propriamente dito algo virtuoso, uma jornada de condições evolutivas plenas, dentro das relações amorosas quem sabe observando os equívocos do outro consigamos perceber os nossos, e não simplesmente uma convivência carnal e emocionalmente interesseira e depreciativa ou competitiva.

Talvez estejamos realmente atrasados, mas atrasados para nos tornarmos pessoas melhores, com ideais melhores, com planos e idéias superiores, com pilares de dignidade, caráter, justiça, realidade e amor puro. Estamos agora estagnados em rodas de questões irrelevantes e efêmeras, acredito que já é hora do mundo rever para onde e porque estamos todos juntos e o que de fato deveríamos estar construindo.

.'.

O pensante de outrora

2009-04-08T12:10:00.000-07:00

O homem velho sentou-se na aconchegante poltrona, largou a taça na mesinha ao lado, tirou os sapatos que lhe apertavam e finalmente acendeu o charuto. A fumaça preenchia a grande biblioteca, que ao ressoar as tossidas do ancião, refletia nos ecos uma exuberância de museu, dos teatros medievais pomposos.

A garrafa escura, fina e sofisticada carregava o vinho encorpado, com aromas de carvalho destituído da mediocridade olfativa, e nem mesmo assim desmerecia o seu papel de bebida milenar e inebriante. Afinal era fruto de Baco.

Mas ele estava só, e pensava noite após noite nas histórias que deixara de viver, de momentos que não tivera pra esquecer... Entretanto o que realmente lhe tirava a paz era um fato único, profundo: Por que não deixara de amá-la?

Imaginou que quando completasse maturidade iria esquecê-la, -não- mas isto não aconteceu, revestiu sua vida ao redor daquele romance mal resolvido e nunca mais amou ninguém! Nunca mais. Agora era tarde demais, restava-lhe a dor, a bebida e a solidão eterna.

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A união do paralelo

2009-03-27T10:12:00.000-07:00

Seu nome era Denison, vinte e dois anos, nascido na vila Conceição, infância pobre, família conturbada, sem pai, filho de mãe faxineira do hospital Moinhos de Ventos – Porto Alegre, Rio Grande do Sul, Brasil. O rapaz começou aos doze anos já com os pequenos amigos a dar incertas nas lojas dos shoppings e até pelas grandes lojas do centro da cidade que estavam sempre abarrotadas pelas festividades vigentes.

Aos dezenove ele era o assaltante de bancos mais procurado de todo o país. Agora era o conhecido Dedé. O menino que se criou na rua e aprendeu rápido as peripécias do jogo, um leva e trás aqui, um toca fitas ali. Foi só questão de tempo para a bucha de coca parar na sua mão e o dinheiro na outra...

Seu nome era Fábio, vinte e três anos, nascido no bairro Moinhos de Ventos, vida tranqüila, infância farta, família estruturada, pai médico e mãe advogada da empresa multinacional Getex, sediada em Porto Alegre, Rio Grande do Sul, Brasil. O menino foi criado nos clubes de regatas, praticava diversos esportes e, além disso, pertencia junto com seus amigos ao grupo dos escoteiros da Montanha de Pedra.

Aos dezenove ele era líder do grupo de pesquisas médicas da Universidade Federal do Rio Grande do sul. Já era conhecido como Dr. Fabio. O garoto convivia com o pai nas rodas de médicos, em enfermarias e mesas de cirurgia, não demorou muito para se acostumar ao ritmo acelerado dos hospitais. Seria mais dois anos até poder exercer definitivamente a carreira plena de médico cardiologista...

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Mas naquela noite de vinte e sete de março de dois mil e nove, o Dedé e o Dr. Fábio iriam se encontrar. Fábio foi levar a namorada em casa após jantar na casa dos sogros, enquanto isso Dedé pesava o estoque e separava pequenas sacolas em outro barraco na zona leste da cidade.
Mas foi quando a polícia apareceu.

Polícia, drogas, dinheiro e armas nem sempre resultam em conversas amigáveis. Neste ponto que Dedé abandonou o carro nas esquinas que cortavam a Av. Vinte e quatro de Outubro e a Independência, carregado com duas pistolas nove milímetros e dois pentes extras de munição.

Já o Doutor descia a Av. Goethe e encostava o carro quase no limite da faixa de segurança no segundo semáforo quem segue pelo sentido bairro-centro. Ele trazia uma pasta com um laptop, e alguns exames rotineiros cardiovasculares.

Fez-se um silêncio fúnebre ao abrirem as portas da emergência, afinal o Hospital Moinhos normalmente não atendia um próprio trabalhador tão jovem, e finalmente estavam lado a lado Dedé e Dr. Fábio. Ambos deitados em macas e lençóis banhados de sangue, o menino rico com dois tiros no peito e o garoto pobre com três tiros nas costas.

Não havia quem explicasse os dois tiros na tentativa de diálogo que ocorreu entre os dois meninos no trânsito, tão pouco os três tiros certeiros da polícia pelas costas quando Dedé tentou se entregar com as mãos na cabeça.

Nem mesmo existia interesse neste esclarecimento pseudo-confortante, agora todos estavam pálidos e pasmos com o choque de realidades, numa tentativa frustrante de encontrar motivo ou razão para aquilo tudo. Mas o que nem todos perceberam é que no final das contas os dois guris de universos tão distantes acabaram absolutamente próximos e iguais no desenrolar da vida.

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O contagiante dia

2009-03-15T14:42:00.000-07:00

As ruas estavam tomadas de uma sensação de euforia: as senhoras nas janelas, as crianças correndo ladeira abaixo, os senhores de camisas abertas empolgados em discussões amigáveis nas portas dos botequins. O bairro respirava e exalava os sintomas que alguma coisa íntima estava prestes a acontecer.

Sorrisos de guriazinhas, cachorros abanando suas caldas frenéticas, o vêm e vai de gente que há muito tempo não se via pela região. Muita conversa espontânea, demasiadamente agradável e cativante. Como se todos estivessem embebidos naquela redoma de sentimentos que agora tudo daria certo. Todavia, aquele era “o” dia.

Com o bater de asas dos pássaros que cantarolavam pelos galhos, as árvores participavam dançando pelos pátios e entre as calçadas, estavam todos numa atmosfera de abraços, e naquele afago do vento que gentilmente sedia carícias na despedida da tarde e prestigiava a ascensão da noite.

Tratava-se de um apego aos bons costumes, a harmonia sem retratos de qualquer minuciosa hostilidade, afinal eram mãos abertas, o companheirismo desinteressado, a simples convivência. Um dia para cultivar as sutilezas da saudade.

Pacotes

2009-03-14T11:49:00.000-07:00

Coube ao vendedor interpretar aquelas perguntas que não faziam nenhum sentido aos olhos de homem tão simples de expressão ligeiramente amargurada pelos anos sofridos de sol a pino.
Perguntou duas ou três vezes para o mirrado guri que permanecia imóvel em frente à barraquinha de quinquilharias:
O que é isso é algum brinquedo? É esse nome mesmo? Tá certo?

Sim, respondeu o menino sem tirar os olhos do pasmo vendedor. Estou querendo dois pacotes de felicidade e um pouco -pode ser meio até- de compreensão da vida.
-O Sr tem isso aí?

Um tanto quanto sem jeito o velho respondeu pra não ficar calado:
-Olha guri, eu já tive os dois, mas acabei vendendo pra alguém que eu nem me lembro direito e... Além disso, foi há muito tempo atrás! Hoje tenho isso que tu tá vendo.

O guri saiu caminhando sem ao menos se despedir, e pensou que não poderia voltar tão cedo pra casa enquanto não conseguisse estes tão desejados pacotes, lembrou-se que ouviu claramente os pais conversando sobre essa tal felicidade e que não conseguiam encontrá-la porque também não entendiam essa outra coisa chamada compreensão da vida.

Estava decidido. Só iria retornar quando pudesse encontrá-los.